ESCREVER... POR ESCREVER

(INÉDITO)

Sento-me à frente da minha secretária e encaro de imediato com o meu computador. Concentro-me no que poderei fazer a partir de uma qualquer ideia. Nada me ocorre de imediato, mas o meu pensamento é desviado com insistência para a vida e os seus actores. Questiono-me o que é que se transmite de verdade e aquilo que se oculta por conveniência e hipocrisia. Nada do que se vê e se ouve é consistente e construtivo. Outrossim, é aleatório e deprimente para o homem comum.

As consciências sãs têm dificuldade em conviver com as realidades duma sociedade corrompida pelas ambições desmedidas e as regras viciadas impostas. Por muita vontade e boas intenções que se tenham para enfrentar com sucesso esta situação degradada, não se vislumbra o alcance duma meta saudável e prometedora de melhores dias.

Há os que escrevem por prazer, para lerem e relerem os seus próprios artigos, há os que escrevem por deveres profissionais para cumprirem com obrigações deontológicas, com alguma paixão ou por intencionalidade crítica, há quem escreva para exercitar a utilização da Língua de Camões, por mim considerada a mais bela do Mundo, contribuindo intencionalmente para a sua divulgação e expansão e há ainda, os anónimos que são obcecados e apaixonados pela escrita, sem pretenderem ser reconhecidos.

Como me acho incluído no grupo daqueles que escrevem mais para si do que para o público - por achar que as minhas mensagens não têm efeitos concretos - vou arranjar ânimo para construir mais um texto à minha maneira, sem a preocupação de agradar a quem não os tolera, mas apenas a quem se revê nas entrelinhas das minhas mensagens, pois é, na sua essência o escrever… por escrever…

EU

(INÉDITO)

Já não sei quem sou Eu,
Eu penso, mas já não sinto,
Sou alguém que não morreu,
Eu quero e tudo pressinto,
De justiça Eu ando faminto.

Ser Eu é uma vera utopia,
Não me permite sonhos realizar,
Tudo não passa de pura teoria,
Apenas sonhos para acalentar,
Obras e projectos para adiar.

Eu não desisto, porque acredito,
A vida poder entretanto mudar,
Eu a mim desculpo e me permito,
Por um futuro melhor conquistar,
Nem que Eu tenha de muito lutar.

Eu e toda a minha família,
Temos os mesmos ideais e projectos,
Não sabemos o que é a mordomia,
Estamos ligados por muitos afectos,
Protestamos por actos e sem manifestos.

Eu feliz, crente e lutador devo ser
Para a meta desejada alcançar,
Sem fantasmas e monstros temer,
Antes reunir forças para os dominar,
Afastando imagens para não recordar.

Os Meus Avós Maternos

FRONTEIRAS

VERSOS INÉDITOS Com várias fronteiras fui confrontado, Atravessando-as sem algum retrocesso, Por forças estranhas fui amaldiçoado, Não esmorecendo de obter sucesso. As primeiras fronteiras foram vencidas, Quando a vida tentei construir, Barreiras muitas foram banidas, Com muita seriedade e sem mentir. Obrigado o Equador atravessar, Procurei abrigo em Portugal. Forças me quiseram amordaçar, Tentando lançar-me no lamaçal. Resisti às fronteiras cinicamente erguidas, Com coragem e muita determinação, Sofri de peito aberto profundas feridas, Com tempo, espaço e cicatrização. Das fronteiras que me foram impostas, Reduto familiar forte consegui criar, Recusei indecentes e más propostas, Meu rumo próprio consegui reencontrar. África, grave e vil ofensa me lançara, Memórias e bons tempos do tamarindo, Assistirei expectante a nova Aurora, Que do futuro surgirá entre o cacimbo. Os Deuses lá no alto bem atentos, Justiça clamarão seja na Terra feita, Alimentarão esperanças e alentos, Aos terrenos cuja sorte os espreita.

A DOR

VERSOS INÉDITOS Regressei à minha Terra e levei a Dor, Quis deixá-la abandonada. A Dor não me largou, aumentou. Antes, trouxe-a comigo guardada. A Dor que trouxe foi muito maior Da Dor que cresceu em mim. Dias, meses e anos sem fim, Dor vinda d´Alguém Superior Evitei com a família a Dor compartilhar, Porque a Dor fui eu que a criei e quis. Não porque a tolerei, mas por a suportar, Para evitar que sofressem o que sofri. Habituei-me a viver com a Dor, Com ela passei a compartilhar A esperança, a descrença, o amor, Sorrateira, outra dor poderá chegar. . Quando a Dor desaparecer no Além, Ficarei sem ela certamente, A Dor não vai querer ninguém, Que nela não creia cegamente. Lutei por me libertar da Dor. Mas a Dor não me quis deixar, Colou-se a mim com fervor, Dor cruel e difícil de tolerar.

OS ESPOLIADOS

INÉDITO (A PUBLICAR) Este grupo de cidadãos recebe aqui a designação mais apropriada da sua verdadeira condição e nele estão incluídos os “retornados” e os “refugiados”. A designação de “Espoliados” é a que, com mais propriedade e autoridade, se deve aplicar às pessoas que perderam os seus bens, total ou parcialmente, por incapacidade da Nação Portuguesa ter exercido o seu dever, protegendo os seus bens e as suas vidas da voragem de agressão e apropriação indevida dos seus direitos legítimos por parte de hostes sedentas de pseudo vinganças e enriquecimentos fáceis e imediatos, ilícitos. Os espoliados, eram brancos, mestiços e africanos e deixaram as províncias ultramarinas portuguesas, rumando a diversos destinos, desordenada e inesperadamente, impelidos pela auto-defesa da sua integridade, deixando, contrariados, os seus bens que não conseguiram pôr a salvo em devido tempo. Esta atitude resultou do facto de terem sentido a ausência efectiva da protecção, que lhes era devida, pela sua própria Pátria que os abandonou literalmente no momento mais crucial das suas vidas. Os seus destinos foram os mais variados, individualmente, em grupos familiares completos ou desmembrados. Alguns foram para a África do Sul, Rodésias e Namibe, outros para o Brasil, América e Canadá e a maior parte para Portugal “Continental”, país de origem e que representava a matriz da Pátria, tanto para africanos como para colonos e seus descendentes. Os espoliados que optaram por destino, Portugal Continental, passaram pelas mais variadas situações sócio-económicas, consoante o seu habitat de acolhimento. Uns foram acolhidos por familiares, outros em pensões e residenciais – enquanto durou a ajuda do Estado –, e ainda bastantes que, não conseguindo acolhimento em organizações de apoio aos sem abrigo, se perderam por barracas, pelas estações do metro, pelas ruas, pelos vãos de escada, além dos casos extremos de demência e dos que desistiram de viver. Os que teimaram em sobreviver abraçaram um calvário que passou a fazer parte da sua vida quotidiana, enquanto a sua presença era considerada como intrometida numa sociedade marcada por uma ditadura opressiva de décadas. A mudança levou tempo a processar-me e passou por os espoliados provarem por actos e palavras que eram pessoas capazes, com qualidades de trabalho, conhecimento e visão indispensáveis para transformarem as mentalidades instaladas. Gradual e progressivamente foram impondo os seus direitos e razões, inculcando um impulso na reactivação da economia e modernização de Portugal. Ao fim de cerca de três décadas a integração foi quase total, à excepção de um grande número de casos identificados pelo seu desenraizamento abrupto das suas terras natais, que não conseguiram assimilar em pleno, nem parcialmente, as novas micro-sociedades comunitárias onde se instalaram. As famílias identificadas com esta situação, por motivos de fragilidades económico-financeiras e dificuldades de integração, sentiram-se desestruturadas, passando duma classe média para uma classe pobre. Estas circunstâncias não permitiram nem permitem que estes espoliados consigam alguma vez superar os efeitos negativos que lhes causam as realidades actuais dos seus países de origem, cujas políticas viciadas continuam a defraudar as perspectivas legítimas dos seus naturais que ambicionavam a sua libertação efectiva.

O TOCADOR DE FLAUTA

INÉDITO Ao fazer o meu passeio matinal higiénico a pé, nos subúrbios de Tomar, fui surpreendido por um som harmónico e melodioso de um instrumento que não me era estranho e que vinha do interior de uma casa térrea, modesta. Interrompi a minha marcha e dispus-me a desvendar o mistério, batendo à porta daquela casa. Deixei de ouvir o som e fui surpreendido pela silhueta de um homem de estatura média, esquálido e de pele trigueira e rugosa que me questionou: “o que é que pretende desta casa?” Eu apenas lhe respondi cordialmente: “fui atraído pelo som mágico de uma flauta. Era o senhor que a tocava, tirando-lhe esses acordes tão melodiosos e afinados?” Ele retorquiu afirmativamente, esclarecendo que era ele e que o fazia para afastar maus pensamentos e recordar momentos de felicidade que acasalado viveu com sua defunta mulher. Ela chamava-se Benedita e quis o destino cruel que um tumor cancerígeno a levasse prematuramente para o outro Mundo. Foi uma viagem sem retorno de Benedita que enclausurou para sempre em sua casa, Mestre Inácio, calceteiro, de profissão, tão bom a fazer calçada à portuguesa como exímio a tocar flauta. A primeira por amor à profissão e a segunda por amor eterno à sua mulher.